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剧情介绍
## 《湾仔查泰莱夫人》—— 片段 湾仔的夜，是从霓虹灯管里渗出来的。红的、绿的、蓝的，像打翻的颜料盘，泼在骆克道湿漉漉的柏油路上。春园街口的烧腊店刚收档，铁闸半掩，残留的蜜糖香混着隔壁酒吧飘出的白兰地气味，黏稠地缠绕在行人的衣角。她站在二楼露台的铸铁栏杆前，指尖夹着一支细长的薄荷烟，烟灰坠落的轨迹被晚风剪断，消失在底下的喧嚷里。 “湾仔查泰莱夫人”——不知是谁先叫开的，也许是那个总在修顿球场边下棋的阿伯，也许是皇后大道东金铺的老板娘。这个绰号像一枚生锈的别针，不知何时别在了她的裙摆上，走到哪里都叮当作响。她想起D.H.劳伦斯笔下的康妮，那个在英格兰庄园里与守林人偷情的贵族妇人。可她不是康妮，她的丈夫也不是坐在轮椅上写作的克利福德。她的丈夫叫沈威廉，是香港最早一批做离岸金融的英国人，西装永远笔挺，头发用发蜡梳得一丝不苟，笑起来像银行柜台后的标准照片。 威廉有多久没碰她了？三个月？还是半年？她在床上翻过身，数过他后颈的皱纹，像地图上干涸的河道。他的手指只认得黑莓键盘和威士忌杯沿，在夜里偶尔会摸索她的肩膀，但那种触碰更像确认一件家具是否还在原处。她试过穿黑色蕾丝吊带裙，试过在晚宴后涂抹他最喜欢的栀子花香水，试过把头发散开，像他们初识时那样——那时他在中环的酒吧里说她的眼睛像维多利亚港的夜色。如今，他会礼貌地说：“亲爱的，你看起来很美。 ”然后转过身，继续读《 金融时报》上的铜价走势。 她掐灭烟，转身走 回室内。吧台边 坐着一个男人， 小臂上的刺青从袖 口蜿蜒而出，是 条墨绿色的龙，龙尾消 失在掌根。他在喝一杯冻柠茶 ，冰块在玻璃杯里碰出清脆的声响 。他叫阿九，在湾仔码头修船， 手掌粗糙得像砂纸 ，指节上嵌着洗不掉的机油 。三天前，她在码头的防波堤 边撞见他在吃盒饭——白饭上铺着 一尾煎得焦香的鲳鱼，旁边是 两根青菜。他抬头看她，笑了一 下：“小姐，你踩到我的 影子了。” 那之后， 她开始绕路去码头。她 也不知道为什么，大概是 因为他说那句话时，阳 光正好从他肩胛骨漏过来 ，把他的影子拉 得很长。她想起威廉从不说这 样无意义的话——威廉的每一句话 都指向某个明确的目的：生意、 社交、下一次旅 行计划。而阿九的闲聊像海风 ，没有方向，只是吹着 。 此刻，在酒吧里，他忽然转 过头来。不是刻意对视，只是恰 好在某个瞬间，两个人 的目光穿过烟雾、音 乐和杯盏的碰撞，碰在 一起。她看见他眼底有一簇光 ，像渔火在浪尖上跳了一下。 “查泰莱夫人，”他轻声说 ，嘴角带着半真半假的笑意 ，“湾仔的查泰莱夫人。” 她 愣住。原来他也知道这个绰号。 但她没有恼怒，反而有种奇异的 释然——仿佛那个绰号成了她和他 之间的一座窄桥，她终于可以 走过去，或者跳下去。 酒保换了唱片，是上世纪 八十年代的粤语老歌 ，女声慵懒地唱着：“ 命运就算颠沛流离……”她端起 酒杯，走到他身 旁坐下。桌上那杯冻柠茶的冰块 已经融了大半，柠檬片浮在水面， 像一轮被泡软的月亮。 “我叫林 素。”她说。 他点点头，没有 报上自己的名字。他 们之间不需要名字， 就像海水不需要告 诉沙滩它叫什么 。 窗外，湾仔的夜还在继续。一 艘货轮拉响汽笛，声音低 哑而绵长，从避风塘一直 飘到她的耳膜里。她 忽然觉得，自己的心有一小块 地方，像冰一样 裂开了。详情
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