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剧情介绍
## 《湾仔查泰莱夫人》—— 片段 湾仔的夜，是从霓虹灯管里渗出来的。红的、绿的、蓝的，像打翻的颜料盘，泼在骆克道湿漉漉的柏油路上。春园街口的烧腊店刚收档，铁闸半掩，残留的蜜糖香混着隔壁酒吧飘出的白兰地气味，黏稠地缠绕在行人的衣角。她站在二楼露台的铸铁栏杆前，指尖夹着一支细长的薄荷烟，烟灰坠落的轨迹被晚风剪断，消失在底下的喧嚷里。 “湾仔查泰莱夫人”——不知是谁先叫开的，也许是那个总在修顿球场边下棋的阿伯，也许是皇后大道东金铺的老板娘。这个绰号像一枚生锈的别针，不知何时别在了她的裙摆上，走到哪里都叮当作响。她想起D.H.劳伦斯笔下的康妮，那个在英格兰庄园里与守林人偷情的贵族妇人。可她不是康妮，她的丈夫也不是坐在轮椅上写作的克利福德。她的丈夫叫沈威廉，是香港最早一批做离岸金融的英国人，西装永远笔挺，头发用发蜡梳得一丝不苟，笑起来像银行柜台后的标准照片。 威廉有多久没碰她了？三个月？还是半年？她在床上翻过身，数过他后颈的皱纹，像地图上干涸的河道。他的手指只认得黑莓键盘和威士忌杯沿，在夜里偶尔会摸索她的肩膀，但那种触碰更像确认一件家具是否还在原处。她试过穿黑色蕾丝吊带裙，试过在晚宴后涂抹他最喜欢的栀子花香水，试过把头发散开，像他们初识时那样——那时他在中环的酒吧里说她的眼睛像维多利亚港的夜色。如今，他会礼貌地说：“亲爱的，你看起来 很美。”然后转 过身，继续读《金融时报》 上的铜价走势。 她 掐灭烟，转身走回室内。吧台边 坐着一个男人，小臂上的刺青从 袖口蜿蜒而出， 是条墨绿色的龙，龙尾消 失在掌根。他在喝一杯冻 柠茶，冰块在玻璃杯里 碰出清脆的声响。他叫阿九 ，在湾仔码头修船，手掌粗糙得 像砂纸，指节上嵌着洗不掉 的机油。三天前，她在码头的防波 堤边撞见他在吃盒饭——白饭 上铺着一尾煎得 焦香的鲳鱼，旁边是两根青 菜。他抬头看她，笑了一下：“小 姐，你踩到我的影 子了。” 那之后，她开始 绕路去码头。她也不知道为什 么，大概是因为他说那句话时 ，阳光正好从他肩胛骨 漏过来，把他的 影子拉得很长。她想起威廉从 不说这样无意义 的话——威廉的每一句话 都指向某个明确的目的： 生意、社交、下一次旅 行计划。而阿九 的闲聊像海风，没有方 向，只是吹着。 此刻，在酒吧 里，他忽然转过头来。不 是刻意对视，只是 恰好在某个瞬间，两个人的 目光穿过烟雾、音乐和 杯盏的碰撞，碰在一起。她看见他 眼底有一簇光， 像渔火在浪尖上跳了一下。 “查泰莱夫人 ，”他轻声说，嘴角带着半真半假 的笑意，“湾仔的查泰 莱夫人。” 她愣住。 原来他也知道这 个绰号。但她没有恼怒，反 而有种奇异的释然——仿佛那个 绰号成了她和他之间的一座窄桥， 她终于可以走过 去，或者跳下去。 酒保 换了唱片，是上世纪八十 年代的粤语老歌，女 声慵懒地唱着：“命运就 算颠沛流离……”她端起酒杯， 走到他身旁坐下。桌上那 杯冻柠茶的冰块已经 融了大半，柠檬片浮在 水面，像一轮被泡软的月 亮。 “我叫林素。”她 说。 他点点头 ，没有报上自己的名字。他们之间 不需要名字，就像 海水不需要告诉沙滩它叫什么 。 窗外，湾仔的夜还在继 续。一艘货轮拉响汽笛，声音 低哑而绵长，从避风塘一直 飘到她的耳膜里。她忽 然觉得，自己的心有一小块地方 ，像冰一样裂开了。详情
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